Il sabato del guardiano : Martini e motorini

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Ieri ne ha stesi un bel po', non di panni: ma sai che danni ?!? Giusto dalle parti del torrente coperto in corso di rigurgito, scolmatore in corso d'opera da anni, per evitare ulteriori danni, anni di acque sporche e da conseguenti panni sporchi da lavare il più possibile nel giro di un quartiere.

Danni da anni. Stavolta però nessuno potrà obliterare il proprio biglietto d'ingresso, una presenza a vanvera, perché ci sono almeno 60 pensionati a controllare le buche, sia qui che dalle parti del Municipio. I loro motorini non sono questi, non sono stati boicottati per delazioni, e neppure incendiati, caso mai (mai) ammoniti per deiezioni di cagnoni.

Dice: ma parli di Sanremo? Provincialista ... eh, no, Sanremo non è provincia ma è l'unico comune in Italia che entra nelle previsioni del tempo nazionale, proprio in RAI, insieme ad ogni città che faccia notizia o provincia.

Quello lì non lo sa che potrebbe diventare famoso, non sa che tutto quello che accade a Sanremo fa notizia, perché non siamo ne' Rovigo, che non me intrigo, ne' a Chieti, dove fatichi a trovare risposta anche se chieti. Capitali dello sbadiglio come si leggeva sui giornali l'altro giorno, mentre qui ogni soffio è un piglio che diventa subito bisbiglio, che amplificato ...

Curioso come nella città dei fiori e dei fuori si viva a lungo, probabilmente evitando le strisce pedonali, meglio tagliando la vita giornaliera in maniera più creativa. Eccolo l'over '80, non più abile al rango di motociclista, rassegnato alle ultime quattro ruote, prima ancora che al carrello da supermercato da usare anche per casa o per strada ... come si chiama ... deambulatore? Ma fai attenzione lo stesso vecchio, neanche sulle strisce c'è pietà, neanche per chi ha superato senza danni i limiti di età. La patente? se hai un amico là, chi te la leverà?

Questi -gli scooter- erano messi in discesa piana, mentre i motorini che mi disturbarno il primo Martini erano appoggiati in discesa libera, pendenza da slalom, e disposti contro natura, di fianco, pronti a buttarsi a terra come un gatto ruffiano,  senza neppure avergli promesso con uno sguardo una stropicciata di mano sulla pancia. Basta un tocco di paraurti e ... patapam! Se salti una porta poi le altre le infili tutte. Sei un over, sei un '80, rassegnati. Verranno a prenderti i nipoti adesso, e ti leveranno di mano il conto.

Tutti giù per terra, favoriti dalla pendenza. Li osservo dal banco del bar. Con il distacco del flaneur, ripensando a quella che l'altro giorno mi è crollata addosso, alle mie spalle, e a mia insaputa, schiantandosi su una sedia di legno di quella trattoria : che botta che mi ha dato. Si sarà ripresa? Bho, mentre me ne andavo stava vomitando sul pavimento, e in un momento, quando è arrivato il 118, non mi sembrava molto meglio dallo sguardo spento.

Qui non ci sono quelli del 118 ma qualche migliaio di euro di danni in motorini rasi al suolo si. Vetri, plastica, metallo, vernice, cavalletti, visiere. Scorre del liquido, sarà miscela. Accendo una sigaretta, un'altra la offro a Miss Sheila, scesa da uno yacht anni '80, il Black Devotion, quindi più golosa che buongustaia, parcheggiato giusto qui dietro, ma adesso è qui davanti la miscela che scorre, di fronte alla disastrosa caduta di motorini.

Non sa che dire, sorride e si avvicina al bancone. Che dire, mi faccio il secondo Vesper, il Bond cocktail per eccellenza, quello che adoro, quello che si fa con Lillet, Tanqueray, Vodka e due granelli di pepe nero. Lemon Twist, twist and shout, anzi, sono solo shout quelli che cominciano ad arrivare da fuori. Bha, si calmeranno.

Non si è fatto niente, Lui, quello che ha fatto un disastro fondendo la sua frizione e il color lavanda del parrucchiere con quella della cinquecento, e rifornendo nel contempo per mesi i carrozzieri, producendo un Domino Dancing d'altri tempi. Ma per lui la percezione è diversa: è colpa della frizione, è colpa della discesa, di un senso unico che non c'è e che ci dovrebbe essere, di un buen ritiro certo e di pensione scarsa e incerta. Ma non ha dubbio di mente, sorride di fronte al disastro, ha voglia di continuare a vivere, lo stesso, anche over '80.

Ma per una volta non si arrabbia nessuno. Ieri uno giovane e sano mi ha ravvicinato il suo paraurti alle mie tibie come mai. Sono vivo, integro, e pure sano, come mi rivela un massaggio reflessogeno di piede fattomi fare da una straniera, per evitare marchette.

Il barman ne ha appena tre meno di me, gli altri ancora molto meno, le altre pure, sudamericane, asiatiche, east europe :  eppure tutte e tutti amano le canzoni degli anni '80 che girano di sottofondo.

Anni '80? Sei un vecchio, becero e barbaro! Un flash in the night ti ucciderà! Un Face to Face con una in Twins Set te loricordi? Ma se piovesse non ti metteresti sotto un Gazebo a bere un bio wine? Ti senti un Savage ma ti manca un Garden? Cerchi un New Order ma ti manca un Blue Monday per metterlo in atto? E' tornato di moda il Lebanon? No, gli Human League lo sapevano già che prima o poi quella terra dove la vita costava poco e la si viveva bene e a lungo sarebbe risorta in una sorta di Love Resurrection resort. Guarda invece adesso come siamo e come stiamo : Grigi di capelli e Visage.

Ehi barman, lei che ne pensa del dopo anni '80 ?

Broken Wings

"tutti ci stanno tornando idealmente, non potendolo fare fisicamente, anche musicalmente, vede, qui stasera ballano tutti solo quella roba qui, e anche il dj - quello là alla consolle che ne ha 28 di anni -non riesce a farne a meno, mentre noi ci drogavamo di cose ormai diventate polverose" Si ma che fine avranno fatto i Cutting Crew e Laura Branigam?

Anche il vecchio si diverte, mentre cerca di capire come si compila un modello di contestazione che è in realtà una constatazione, per una volta amichevole. Non servono indagini Kommissario, si occupi di altro, hanno appena massacrato un altro poliziotto, e qui tutto fa notizia,

Miss Sheila ....

Don't You Want Me?

Ehi Mister, Mister ... dove va :  il conto ...

Un attimo : è stata una cruel summer